CIDREIRA

À queima roupa

2011-07-21T02:17:00.003+01:00

O vazio volta, como um velho amigo. Reunimo-nos na sala, ofereço-lhe o jantar. Recusa. Não é costume acomodar-se aos meus desejos. Volta sem que lhe peça e é sempre recebido com estranheza. Nunca conto que venha mas, de braços abertos estende-se sobre o meu sofá, bebe da minha água, respira do mesmo ar. O vazio apodera-se de tudo à minha volta. E eu, generosa, deixo.

Amiga-se do meu corpo.

As tripas procedem a um auto-arranjo. A uma auto-obliteração…Uma implosão de vísceras. Forma-se o costumeiro buraco negro. O fígado já nem reclama: arruma as tralhas e vai embora. Os pulmões agasalham-se e fazem-se à estrada. E toda a zona abdominal emigra. As paredes dos músculos abrigam agora apenas ecos.

E o coração prefere quebrar-se, a ter de partir.

O ar deixa de ter cordas vocais para lhe extrair o som e por isso os gritos ficam mudos...E guardados estão, embargados, no meio dos ecos. O desespero engrossa este volume de nada. E o vazio aproveita-se:

Amiga-se do meu corpo.

http://www.dailymotion.com/video/x665wo_bruce-springsteen-missing_music

Sentido por ai...

2010-11-09T22:26:00.000Z

Procura-se escultor para o meu coração de pedra.

Vitaminas.

2010-10-21T02:14:00.002+01:00

Estou cansada, estou só cansada.

Estou só cansada, não tenho nada. É só cansaço. É só porque ele não está comigo. É só porque eu ainda não existo. É só porque ainda não me tocou.
Estou cansada porque não sou a areia que ele pisa, é só porque não sou o brilho dos seus olhos. É só, só porque não lhe falta o ar na minha presença.

Estou cansada, é só isso.
É só porque ele não estremece quando eu o olho nos olhos, porque ele não desespera pelos meus lábios. É só isso, é só cansaço.
É só porque ele não sente a falta da minha pele, da minha expiração quente. É só por isso. É só porque me doi.

É só porque ele não procura a felicidade no meu sorriso.

Estou só cansada.
É coisa pouca.
Não tenho nada.
É só cansaço.

http://www.youtube.com/watch?v=5IxPUbrDwTs

Gritos.

2010-01-28T01:46:00.003Z

Tu, poesia em estado sólido, em movimento. Perfeição átomo a átomo.
Impressionante como a perfeição física nos impinge a perfeição moral. Porque é que se não estranha que um feioso seja um completo ser abjecto, mas se espera de alguém belo que seja de perfeição moral?

De ti esperei a melhor das consciências e fui injusta contigo, mesmo que sejas poesia feita orgãos, sistemas.

Tu, poesia em estado sólido. Tu, minha dor em estado líquido.

Revelações de uma Segunda-feira.

2009-02-03T23:29:00.003Z

Uma parte de crescer é saber exprimir sentimentos. E não é uma sobrancelha levantada, uma lágrima ou um sorriso no canto da boca. É fala-los. É, para quem não consegue, cuspi-los. Uma parte de saber crescer é poder aceitar ajuda ou o ombro amigo e não ficar na infância onde os nossos pais, à força de lidarem tanto connosco, já sabiam à légua o que estavamos a pensar e a sentir; mesmo quando não nos ligavam nenhuma.

Quando não se cresce, é sempre pior quando acontece a uma mulher. Imagine-se, além do preconceito associado - cabra fria (se fosse um homem, estava pura e simplesmente a ser um homem) - há ainda a frustração do que é natural: nós, gajas, somos por excelência o sexo que que exprime e melhor se articula em sentimentos. E espera-se isso de nós: que excretemos os maus sentimentos e exultemos os bons pelo dom da palavra e com a amiga mais próxima.

Quando uma mulher não cresce e não conecta com um qualquer próximo, é como se perdesse um membro ou não tivesse peito. É como se o género já não fosse identificado com uma correspondência unívoca.

Uma mulher que não fala tem um cancro a mina-la. Uma mulher que não expurga o que sente é uma mulher condenada à mais dura das doenças terminais - a solidão.

Dois mil. Dois mil e dois.

2008-11-07T23:02:00.002Z

Primaveras, Outonos. Passaram-se anos e foi só ontem. Primavera, Outono. Em mim é Inverno vazio. Não há folhas, não há neve. Há a luz difusa do Inverno e o frio húmido nos ossos.
Pensei que quando me beijasse me sentisse viva, mas foi pior. Fiquei mais morta. Eu não queria morrer! Esta morte orgânica é tão pior que não ser amada. Sentir que não há nada dentro das paredes da pele, sentir que o vácuo é tão imenso doí mais do que não se ser correspondido.

Nem as ilusões nos salvam: no fim do dia sou eu contra mim própria, e nenhuma de nós ganha.

Gambozinos

2008-11-02T23:30:00.005Z

Um, dois, quatro, mais. Sonho com todos eles. Eles: reais, de carne e pele e ar nos pulmões. E cheiros, e olhos. Sonho com eles todos. Sonho com os tons, com as vibrações da voz. Sonho com os braços e as pernas, sonho comigo: sonho com o ar que respiram, com as palavras.
É tão duro saber que tudo o que me resta são sonhos e que, por pura dependência, sonho repetidamente.

Que eles fossem todos meus, todos eles: as peles, as mãos, os orgãos. Que fossem todos meus, eles que utilizam outra linguagem.

Se eles fossem meus, oh Deus! Já não eram sonhos. Eram meus!

http://br.youtube.com/watch?v=M8xG08JNdmg

Mortífero

2008-10-21T23:16:00.002+01:00

http://www.youtube.com/watch?v=csif5R8BcTg

17 Agosto 2007

2008-10-11T23:38:00.003+01:00

Há alturas em que se espera, faz parte de nós. As células esperam, o fígado espera. Espera-se.
Seis lados, cercada por um hexágono, espero.
Beberico; tem mais do que seis. O café não é mau. E eu espero: um golpe de sorte apenas, um vislumbre da metalidade.

Antigamente a felicidade de um casal era medida pelo número de filhos que tinham, mas isso só significava que gostavam da brincadeira. E agora, como se mede a felicidade de um casal? Pelo número de anos que fodem juntos? Esta Júlia Pinheiro!
Vou aliviar as saudades, vou ler o Público. O ego é uma coisa lixada: eu espero, mas não quero que se saiba, afinal de contas o orgulho feminino é para preservar. O que mais nos vale a não ser ele e o estrógenio? O que faz de nós gajas a não ser o nosso irritante e ultrapassado orgulho em ser gajas?

E é isto enquanto espero. Corto-me.

Assim se recuperam os sentidos

2008-09-18T16:17:00.009+01:00

Em todo o tempo de estadia por esta vida, existe sempre um momento em que a única coisa que podemos fazer é ver. Ficar pacientemente à espera e olhar. Vêr.
Veja-se:
-Eu
-Ele
E nunca o nós.
Também podemos ver Eles. Mas não queremos vêr o Vós, é demasiado longe.
Por algum tempo vi o nós. Agora só quero ver ele. Vê-lo: tripas, pernas, ideias, pulmões, linfa, lábios. Lábios é importante.
E por algum tempo a raiva e a frustação foram inspiradoras. Algum tempo depois foi a pena e a compaixão. Agora estou sem nada, em estado de dormencia, e só quero ver.
Areia nos olhos, bancos de jardim, patos, folhas de papel, bébés carrinhando, gatos, mau humor, bom humor, peles brancas, mulatas, negras, cabelos soltos, apanhados. Deixar passar a minha vida e olhar. Porque é apenas isso que posso fazer.

E para ele, que apenas posso ver, o meu beijo nos lábios.

Falaram em cutelo?

2008-09-18T16:17:00.002+01:00

Se alguém sabe perfeitamente do que eu estava a falar no post anterior, são estes senhores e o respectivo realizador do clip: http://www.youtube.com/watch?v=kTVSygNKAsg . Claramente, os sentimentos são mesmo universais, e todos estamos bem mais perto dos artistas do que pensamos.

Cadeia alimentar

2008-06-24T19:01:00.002+01:00

A primeira parte-lhe o coração, as seguintes pagam a factura. Foi sempre assim, desde tempos bem, bem idos. Em todo o Mundo, nada há de mais inocente que o primeiro amor: até o sexo é inocente. A mulher nunca se entregará assim a mais nenhum outro e eles nunca estarão tão frágeis com nenhuma outra. Cada uma delas ajuda-o a construir mais um muro para se proteger das outras. Cada uma delas é uma talhante, levando a cada golpe um pedaço de carne.
Levado ao extremo, nenhum desses homens consegue amar. Os orgasmos seguem-se com qualquer outra, mas no fim o respeito pelo sexo feminino escorre pelo cano abaixo.

São assim as mulheres, abutres.

Canção do bandido.

2008-06-23T23:06:00.007+01:00

A fascinação que as mulheres tem pelos contadores de histórias é intemporal. O serpenteante uso das palavras é paralisante, quase angustiante para a mulher que ouve. Um homem com o domínio da palavra é um homem que pisa suspiros, que arrasa egos, que acaba com o poder da mulher sobre o seu próprio corpo: os braços mexem-se sem o seu comando, o sangue passeia sem a sua autorização. O feminismo tal como é ensinado e definido passa completamente à história: um homem com o dom da voz é um homem sem rival à altura e, com um poder sem paralelo nas suas mãos, é o mais cobiçado de todos.

ctrl-alt-delete

2008-06-17T19:47:00.004+01:00

Adoro este mundo em que toda a gente se expressa, onde toda a gente diz o que pensa.
Em que eu, sentada no chão,
Dum pequeno quadrado tudo vem ao meu encontro.

Ar, gente, fórmulas mágicas, comida, Deus, vem tudo ao meu encontro.
Adoro este mundo.

O mundo não é redondo nem está em expansão. O mundo, meus caros amigos, acabou de descobrir que existe.

Lamechice. Parte II

2008-05-28T01:33:00.002+01:00

Quando um sentimento nasce já é tarde demais para o sangrar. Foda-se quando nasce, nasce a sério. O ódio nasce como trovoada, a doçura amacia tanto o chão que nos engole e o vislumbre do amor, esse ataca como bala, sem tempo para respirar e pensar friamente como aconteceu. Quando se expira já é tarde demais.
Porque será que depois de expirar já eu acho que passaram milhões de anos?

"She once was a true love of mine" (Bob Dylan)

Quem me dera parar.

Alguém pediu lamechice das três da manhã?

2008-05-16T02:35:00.004+01:00

Quem me dera ser tua amiga.
Quem me dera.
Quem me dera partilhar gelados contigo,
Partilhar silêncios.

Mas não posso.

Eu sou uma almofada, um foguete.
Eu sou uma ponte, uma lua.
Demasiado perto, demasiado reluzente,
Uma ligação demasiado longe de ti.

E no entanto ninguém me vê.

Eu gostava que fossemos amigos.
Mas não podemos.

Ignorance is not bliss

2008-04-29T00:03:00.002+01:00

Quando o fel se liberta e o verniz estala somos todos muito felizes. A honestidade que verte depois da quebra das convenções sociais é refrescante. Já que raramente exprimimos o que realmente pensamos, nada há melhor do que alguém perder a cabeça. A força altamente energética que liberta é estranhamente revigorante, afinal quem não fica satisfeito ao saber o que realmente se pensa dele? Quem não fica feliz por saber com o que contar? Quem não fica feliz por deixar de ser ignorante?